![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
meladanДрузья сводят меня с ума сегодня записями в своих журналах. И я еще жалуюсь на нехватку времени для собственных постов
Совершенно в точку, как очень часто происходит у меня с мыслямиquod_sciam, она написала сегодня. Процитирую целиком. Для меня это остается и сейчас очень актуальным.
***
"Мы очень плохо умеем прощаться и жить в бессрочной разлуке. Избалованы связью, возможностью приёма и передачи, вечным "ты где?", "ты как?", "ты когда?", всегда рядом, только руку протянуть — контакт, есть контакт, невидимые провода жизни.
А потом происходит разрыв.
С тех пор, как знание о замысле сменилось для нашей культуры поисками смысла, — когда? в XV веке? на рубеже XVI? в маньеристической светотени? — каждый сам себе пишет картину мира, каждый сам себе система, чем выше качество освещения, тем страшнее внешняя тьма, там неизведанное, перед которым испуганно замирал принц-невротик, там то, с чем мы не совпадаем и не бываем одновременны, сказал господин мэр. Знакомый инструментарий негоден, он для здешнего опыта, неподтверждаемая гипотеза — одно из мучений, контрабандой вытащенных из адской воронки.
Если даже без метафизики, если в простых категориях, то плачешь не по выдранному с кровью, плачешь по оставленной лунке, по собственной боли, честным деревенским причитанием "на кого ты меня оставляешь?", потому что плакать туда, в подразумеваемое, в не освещённое точным знанием, не получится, опять же, таможня не пропускает, запрещено к ввозу, рассыпается на границе.
Но те, кто разучился ощущать замысел, ещё умели прощаться: коммуникация традиционного мира ненадёжна, полна лакун и пробелов, в крестовый поход провожают навсегда, в Новый Свет — тем более, потому что не будет вестей, не будет отзыва, будет только надежда.
Корабль отходит, трогается кавалькада, ты машешь вслед, не зная, видит ли тебя тот, для кого поднята рука, но это и неважно, он знает, что она поднята для него, он машет в ответ, хотя ты не увидишь этого, солнце в глаза, ветер в лицо. У тебя теперь нет ничего, кроме любви, её и даёшь в дорогу — как запас пресной воды, как нечерствеющий хлеб, снова и снова, всегда.
Тому, кто ушёл, быть в новом месте, непостижимо для места старого. Оставшимся возвращаться домой, к делам каждого дня, к скудной жизни, жить её, стоять прямо, исполнять назначенное и порой смотреть в море, за море, в небо, где Иерусалим, зная про себя, что тот, кто отправился туда, там. Больше ему быть просто негде, на этом держится мир.
В Новый Свет, моя радость, в Святую Землю, доброй дороги, попутного ветра."
На миг прощаясь - как на век прощайтесь (с) ...
Совершенно в точку, как очень часто происходит у меня с мыслями
quod_sciam, она написала сегодня. Процитирую целиком. Для меня это остается и сейчас очень актуальным. ***
"Мы очень плохо умеем прощаться и жить в бессрочной разлуке. Избалованы связью, возможностью приёма и передачи, вечным "ты где?", "ты как?", "ты когда?", всегда рядом, только руку протянуть — контакт, есть контакт, невидимые провода жизни.
А потом происходит разрыв.
С тех пор, как знание о замысле сменилось для нашей культуры поисками смысла, — когда? в XV веке? на рубеже XVI? в маньеристической светотени? — каждый сам себе пишет картину мира, каждый сам себе система, чем выше качество освещения, тем страшнее внешняя тьма, там неизведанное, перед которым испуганно замирал принц-невротик, там то, с чем мы не совпадаем и не бываем одновременны, сказал господин мэр. Знакомый инструментарий негоден, он для здешнего опыта, неподтверждаемая гипотеза — одно из мучений, контрабандой вытащенных из адской воронки.
Если даже без метафизики, если в простых категориях, то плачешь не по выдранному с кровью, плачешь по оставленной лунке, по собственной боли, честным деревенским причитанием "на кого ты меня оставляешь?", потому что плакать туда, в подразумеваемое, в не освещённое точным знанием, не получится, опять же, таможня не пропускает, запрещено к ввозу, рассыпается на границе.
Но те, кто разучился ощущать замысел, ещё умели прощаться: коммуникация традиционного мира ненадёжна, полна лакун и пробелов, в крестовый поход провожают навсегда, в Новый Свет — тем более, потому что не будет вестей, не будет отзыва, будет только надежда.
Корабль отходит, трогается кавалькада, ты машешь вслед, не зная, видит ли тебя тот, для кого поднята рука, но это и неважно, он знает, что она поднята для него, он машет в ответ, хотя ты не увидишь этого, солнце в глаза, ветер в лицо. У тебя теперь нет ничего, кроме любви, её и даёшь в дорогу — как запас пресной воды, как нечерствеющий хлеб, снова и снова, всегда.
Тому, кто ушёл, быть в новом месте, непостижимо для места старого. Оставшимся возвращаться домой, к делам каждого дня, к скудной жизни, жить её, стоять прямо, исполнять назначенное и порой смотреть в море, за море, в небо, где Иерусалим, зная про себя, что тот, кто отправился туда, там. Больше ему быть просто негде, на этом держится мир.
В Новый Свет, моя радость, в Святую Землю, доброй дороги, попутного ветра."
На миг прощаясь - как на век прощайтесь (с) ...